Quaerere

Quase alcançava

Com mãos sôfregas

Quaerere, quero

Era um seu dito

Quando interdito

Não se apresentava

Sem fim um meio

Forjava inteiro

Regia e errava.

Era controle

Era destempero

Distan ciando. . .

Aproximando

Ora dando rédeas

Ora expulsando

De olhos pretos

É que pelo apelo

Seu desejo lhe fugia pelos dedos

Me envolvo

Eu sei

A cada passo que te quero bem

Pois o querer somente em escalas se perde.

E eu me perco em carícias,

Em olhares de promessas feitas sem querer

e beijos cheios dele.

É quase assim que no nosso encontro

me acho

Àquele que gosta de café

Ao meio do dia ele perguntou assim sem pretender: alguém quer o chá das cinco? Não há meio mais seu de oferecer o que quer. Que seja, então pensei continuar o trabalho, pois não havia chegado o fim do expediente.
"Chá das cinco?" Pensei num estalo. Não tirei da cabeça como seria o gosto do chá às cinco.
Que eu me lembre, não desejei assim algo que não quis.

Ângulo disforme

Olhos amáveis, grandes e bem negros de curiosidade, mais amáveis ainda ao admirar o colega; a sua pele, o meu olhar julgou ter um tom amorenado. Mirava um ser interessante, cabelinho de índio, franja que era uma oca.


O primeiro sempre quase sempre estando mais perto, opondo o polegar e beliscando a camiseta do outro: por que fardado aqui? Talvez não importasse tanto saber... O ensejo foi preenchido, dedos em braço, mãos no cabelo faziam talvez não mais uma pergunta.

Quatro olhos. Havia somente quatro. Dois olhos mais se aproximavam e um terceiro se aproximava, um terceiro, par? Formava quadrados, indo de ponta a ponta, em volta, formava círculos. Triângulo, ângulo disforme. Mas havia somente dois.

Sem mais o quê, um pé numa canela; e quatro olhos miravam dois. Dois marejavam de dor, dois brilhavam num frenesi, estes dois olhos cheios de brilho mostravam à força como se afirmar

'A' sem toar

perdeu as exclamações e, em vez de asas, ganhou aspas...

Essa composição se alojou em estrofes

Ao compasso do tempo

Deixando vazios

nos intervalos

In anima

Rente à idéia de expansão está o gosto dos
limites
impostos
por grandes
paredes.
Cúmplice da fantasia do vôo é a satisfação de ter os pés tocando o chão. Entregue a mente aos céus desde que os pés estejam alinhados à terra e sejam aliados do chão numa confusão de nervos, veias, raízes, sangue e água, suor e seiva; epiderme, grão pó.

Bem junto a um ideal de liberdade, está a necessidade de pertencer, de ter um dono e uma propriedade.

Há um grito reivindicando a voz que defende as simples (ou grandes?) ideias e afirma o corpo, enquanto alguma perversidade... perversão, não sei, clama cheia de uma vontade de ser amordaçada, de ser dita. De ser imagem, contemplação fixa da estátua até a anulação

Quisera saber viver devagar

Pudesse não só ver, mas contemplar (demoradamente)

Queria um tédio inocente e ser mais inocente

ainda; tanto, que não soubesse o que era

Aquela vergonha sendo pega rindo de súbito

aquela estupidez de alma que de tão cheia parece oca

de um vazio alegre e seco

sem marca, sem carma, sem fios

Sem nós

Desp(ed)indo o sonho

A vida é ingênua. Tão ingênua que pare, que parte, que volta. É tão ingênua que sonha. Tão ingênua que conhece a morte. Aliás, é à morte que pertence o sonho; ele com seus restos de imagens sons, cheiros gostos, texturas, medos. Beleza do que resta e sobra das idéias com e sem comando, amontoados de sombras, presenças-ausências. Tantos conceitos desaguados em/para morte! O sonho é corrompido quanto mais próximo do real, quando o bom senso é regente, da sujeira da morte. Esta é quase tão ornada quanto a mentira e elas estão muito próximas.

A vida é pura, é bruta, é tosca, não cabe no senso. A vida anda de bicicleta e leva tombos e tombos quando cai pra baixo (às vezes pra cima) e faz feridas cheias de pus (sem mertiolate pra tratar). A vida tem vômito e placenta e vai parar na cesta de lixo. Comete incesto, estupra, faz picadinho, caga arrota e peida.

A vida é pura falta de estética.

Um papel amarelo

De letras azuis

Sonhou um dia

Um verbo quero

Que a nada conduz

Do tempo seria

Um quando


Quando não houvesse mensagem

Sobrasse contato

Dobrassem as vozes

Subtraísse nãos

Trago da tarde

De tanta overdose de realidade

De laranja e pizza no almoço

De chacina ao jantar

De tragédia com café

Trago da tarde

Uma viagem que amorteça

Amor, teça uma rede de sonho

Sonhando uma renda preta

Não um "Renda-se!"

Para subornar o real...